"A tragédia de por cá andar,
Não é tanto o que acontece,

É o nada acontecer.

É o deserto,

Entre o almoço e o jantar.

É a fuga,

Entre a noite e a madrugada.

É a loucura

De viver na violência.

É a luz da manhã

Desaparecer tão depressa.

É a mentira de ser,

Sem nunca saber

Que missão nos traz e guia.

É a aridez,

Entre a surdez e a promessa.

É o esforço,

Entre a Dor e o "não vou pensar nisso".

É tudo ser estéril,

Inconsequente e frouxo,

Do nascimento à morte.

É o gosto na boca

Ser a metal, e não a erva-doce.

É não haver Sol

Que encha a Alma, imortal e frágil,

Da essência que merece,

Que, sem eco, se cala,

E, a sós, fenece."

Margarida Faro

(opcd)