(Melancholy by andreydubinin)

"Fumo, sonho, recostado na poltrona.

Dói-me viver como uma posição incómoda.

Deve haver ilhas lá para o sul das cousas

Onde sofrer seja uma cousa mais suave.

Onde viver custe menos ao pensamento,

E onde a gente possa fechar os olhos e adormecer ao sol

E acordar sem ter que pensar em responsabilidades sociais

Nem no dia do mês ou da semana que é hoje.

Abrigo no peito, como a um inimigo que temo ofender,

Um coração exageradamente espontâneo

Que sente tudo o que eu sonho como se fosse real,

Que bate com o pé a melodia das canções que o meu pensamento canta,

Canções tristes, como as ruas estreitas quando chove."